- Tal vez va siendo hora.

- …

- ¿Qué te lo impide? ¿Qué?

- …

- En realidad no quieres nada.

- Lo quiero todo. Las palabras se quedan cortas y se acaban, son insuficientes. Todo.

- ¿De qué tienes miedo? ¿De qué? Escudarte en excusas nimias no sirve de nada. No puedes engañar a nadie si ni siquiera eres capaz de engañarte a ti mismo.

- Soy consciente de ello. Soy consciente de todo, y de nada a la vez.

- No vas a llegar a ninguna parte.

- Lo sé. Y eso es bueno. Quizás seguir así es lo mejor. Todo es perfecto.

- Puedes mentirte a ti mismo. Pero no intentes disfrazar la mentira en falsas apariencias.

- ¿Y que si prefiero ahogarme en un mar de dudas en vez de ir al desierto a morirme de sed?

- Presuntamente ir al desierto… presuntamente.

- No perderé un mar intentando buscar un océano… No lo haré.

Se suele decir que hay dos tipos de personas:

- los que ven el vaso medio lleno

- y los que ven el vaso medio vacío.

Yo creo que más bien habría que diferenciarlos por:

- los que llevan el vaso hacia la mesa sin problemas

- y a los que se les cae el vaso y/o se les derrama toda el agua

Es muy fácil decir que hay que ver el vaso medio lleno, que pienses en positivo. No me quejo de que la gente intente inculcarte esta mentalidad. Pero sí, de que obvien el grado de “suerte” después.

Puedes ver el vaso rebosante de agua, pero cuando estés llegando a la mesa y se te caiga verás que gracia. Y tampoco digo que sea todo cuestión de “azar”, si eres un “paquete” pues claro que se te caerá y no llegarás a la mesa, hay que esforzarse, no digo que no.

Y suma y sigue otro de estos post extraños y absurdos de los mios.

Es divertido encontrarse día tras día con el tópico de dar sin recibir. De ofrecer a cambio tu fuerza simplemente porque sí. El proclamado altruismo del que algunas personas hacen gala.

Y me pregunto, ¿realmente creen que así funciona el mundo? ¿Alguien se cree de verdad esta patraña de mentiras? Me parece increible, me da risa que se siga soñando con mundos ideales y cielos claros cubiertos de arcoiris preciosos cuando la mayor parte del tiempo parecemos hundirnos en las tinieblas de una sombría tormenta.

¿Dar sin recibir? ¿Quién ofrece algo a cambio de nada? Es entretenido ver como todo tipo de personas defienden la idea del altruismo mientras el mundo se pudre en su propio regocijo. ¿Los culpables, aquellas personas? No lo creo. No veo culpables en sitio alguno. Más bien veo a otras tantas personas que se encuentran ciegas, que se quedaron ciegas en su cinismo.

¿Eres bien recibido? ¿Caes bien? ¿Te tratan bien? ¿Altruismo? No. Simple conveniencia.

Duras palabras para/por un día como otro cualquiera.

Qué fácil es hacer feliz a alguien, mucho más fácil de lo que algunos piensan. Tan fácil como sonreir, tanto como darle la razón, tanto como hablar, tanto como pasear tranquilo a su lado, tanto como cruzar fugazmente una mirada… tanto como existir.

Hay una pega. Es fácil hacer feliz a alguien, pero ¿eres tu quien lo hace? A veces, por más que quieras, eres incapaz de ser esa persona que consigue alegrarle el día, te es imposible.

Por eso, es fácil hacer a alguien feliz.
Y también duele en lo más hondo el que no seas tú la persona que lo hagas.

Resuenan las campanas en el resplandor de la noche. Resplandor, me oyen bien, pues se iza majestuosa, ofuscando desde el cielo, cruel luna de otoño, brillante con deje oscuro, sonríe a sus retoños. Se jacta de su figura, se jacta de su primura, se jacta sin sentimientos… desatada condena de su locura.

Levántome de nuevo, media noche, cada día. Se abre de nuevo la veda. En estancia cochambrosa, envuelto en sábanas oscuras, rodeado de penumbras, mis armas: un fascio y un cuchillo, últimos recursos, tras años de desidia. Se asoman ya nocturnos, los amos de la noche. Escudriñan las calles, cobijo y consuelo buscan para sus almas maltrechas, agotadas de su no muerte, desdichadas por siempre. Ha alzado el rostro, me acongojo contra el muro. ¿Irrisoria acción del eterno cazador? Mas cazador no soy, sólo presa. Último conejo de aquella cacería, último ser viviente con sesera, que es capaz de concebir ideas más allá de locuras y despojos.

Pasan las horas, el foco cae. Se esconde la luna, testigo una vez más de la desesperación y agonía, de nadie más, sólo mías. Arropado, cobijado, abrazado al fascio, sangran mis manos. Agarré mi arma con demasiada fuerza, cae ahora al suelo. Su sonido, al chocar contra el frío raso, demasiado hueco, demasiado alto. Ha llamado la atención de mis captores, son los últimos minutos del conejo en esa caza.

Mas la luna se ha ocultado, y en las calles suenan de nuevo, repican las campanas. La noche ha acabado y ellos descansan bajo tierra. Duermen, descansan, regresarán a media noche. Yo estaré esperando, vigía eterno, cada día, testigo del marchar de la luna hacia el ocaso.

Lo sabía, siempre lo había pensado, siempre tuvo la sensación de estar tocado por un ángel, pero esto… no imaginaba cuan acertadas eran todas las visiones que mostraba su propia imaginación y todas las palabras que escribió ebrio de amor.

El rumor de las olas arrunaba con su canto la playa y el toque de la luz de Luna, muy leve aquella noche, cuarto mengüante, alfombraba las aguas y lanzaba reflejos ominosos, hipnotizándolos.

Fue ella quién le hizo entrar al agua, fue ella la que le empujó suavemente contra las olas, la que le arrebataba la camisa con movimientos rápidos pero no bruscos, llenos de pasión. Fue de ella el plan, preparaba quizás su advenimiento. Y fue él el que entró primero al mar, esperando ansioso la llegada de ella.

Y ahí llegaba… Al principio pensó que era cosa de la oscuridad, pero cuanto más se acercaba, más brillaba su amada, se aproximaba alta, increible, angelical. Se aproximaba, azotados sus pies por las aguas del mar. Sí, sus pies, apenas sus pies, pues camibaba entre las olas, se abría paso andando, subiendo cual escalera la cresta de la ola.

Estaba soñando, seguro, no había otra explicación posible. Pero ahí estaba, hay se acercaba, su ángel… ella. Y a la par que se acercaba, sentía su calor, sentía… su pasión.

- Siempre lo fuiste, siempre… mi ángel. – dijo sin dejar de mirarle – Todo lo que he escrito, una y otra vez. Toda mi imaginación… desbordada. – tomó aire, maravillado por esa visión – Lo eres de verdad. De verdad… un ángel.

Ella ya se encontraba a su vera, de pie sobre las olas, de pie sobre él casi. Se arrodilló, y mientras lo hacía estiró un brazo hacia él. El mar se llenó del blanco intenso de sus plumas, de sus alas, en su espalda, inmensas… majestuosas.

Él agarró su mano, la apretó firmemente. Ella le dedicó la más bella de las sonrisas. Tiró suavemente de él, mientras se levantaba. Y para su sorpresa, él también subió sobre las olas, de pie. Sorprendido buscó los ojos de ella, y allí no encontró nada… y lo encontró todo. Eran ya parte del mismo ente, uno sólo.

Y así, miradas entrelazadas… volaron, fueron al cielo… o al infierno. Pero para la mayoría de las personas… simplemente desaparecieron.

Alzó la vista hacía su opresora, atado de pies y manos, incapaz de moverse, sólo le miraba, le miraba a los ojos. Esos ojos cautivadores, plateados, que reflejan cada uno de los rayos de Luna que caen sobre la ventada cercana.

Ella le mira, sorprendida, sentada encima de él, entregada por completo a su quéhacer cuando salieron sus palabras de la boca de su presa. Cómo un latigazo llegó a lo más profundo de su mente. Un shock que recorrió todo su cuerpo.

- Lo sabías – dijo ella – lo sabías todo.

El levantó aún más la vista. Y sonrió.

- ¿Por qué?

- Seré tu cena, si es eso lo que deseas. – contestó él.

Una única lágrima se escapó de los grises ojos de la chica, se deslizó suave en su mejilla y se derramó sobre su presa, sobre la boca de aquel hombre.

Sonrió mientras abría los labios, los prominentes colmillos brillaban en la oscuridad. Su boca se hacía agua ante su presa, tan cerca.

- ¿Pueden los vampiros amar?

- Lo dejo en tus manos. – contestó su presa.

Seguidamente, la vampiresa clavó sus dientes sobre el cuello de él.

Y fue un bocado dulce. Un bocado dulce para ambos…

- Algo se rompió en aquel tiempo…

- El tiempo cura las heridas

- Ha pasado ya demasiado. Y no ha vuelto.

- Hasta en el lugar donde el pasto fue consumido por las llamas vuelve la vida

- En ese caso, aquello no fue consumido por las llamas.

- El tiempo cura las heridas. Pero no es misericordioso, no se preocupará por tí, no te dará palmadas en la espalda mientras te recuperas… El tiempo cura, distante y ajeno a todo. Es un agente externo que no mira por los demás.

- El tiempo ha pasado… o pasa… Es lo mismo. Esas tierras no están quemadas, esos árboles no están podridos. Simplemente no existen. Una tempestad se los llevó, un huracán llego y arrasó con todo. El tiempo puede recuperar muchas cosas, pero no puede devolverte aquello que ya no tienes.

A veces… a veces veo cosas…
A veces… siento como… siento que me vuelvo loco.
Y si eso sucede de verdad, sería como volar a ciegas.

“El Aviador” – Martin Scorsese

Pero yo… no enseñé a volar a nadie…

El camino al futuro…
el camino al futuro…
el camino al futuro…

Please Mr. Lostman es un disco de 1997 de The Pillows. Sí, esa banda de rock japonesa que me gusta tanto. Este es para mi uno de los que mejor retratan al grupo, lo veo cargado de su estilo y “esencia” (¿de que carajo está hablando este tío? <- eso pensais, ¿no?). Ya se sabe que yo flipo con el grupo y que me encantan todos sus discos, pero este posiblemente tenga algo de especial.

Un colega me preguntó una vez cual es “EL DISCO” de “The Pillows” para mí. Y me puse a pensarlo. Realmente me resulta una elección muy jodida, tienen demasiados y demasiado buenos como para elegir (y eso es bueno (^^)).

Son muchas las canciones que nada más empezar se me dibuja una sonrisa en la boca. De hecho casi la inmensa mayoria, incluso la mayor parte de ellas, algo antes de que empiecen (es lo que tiene saberse el orden de las canciones). Entre ellas podría destacar unas cuantas, sí. Pero se me haría muy difícil elegir la mejor entre ellas.

Please Mr. Lostman, canción incluida en el disco del mismo nombre quizás no sea mi favorita, pero es una canción que me llena de fuerzas y con la que me es imposible retener una sonrisa. Pese a no ser una de las más “brutas” y con más ritmo, tiene algo… no sé que es, pero lo tiene.

Será la magia de Yoshiaki Manabe a las cuerdas, el tacto de Shinichirou Satou en la batería, o la voz de Sawao Yamanaka desgarrando el aire. Pero es sonar los primeros compases y aflorar en mi rostro la felicidad…

He aquí como regalo, la letra de la canción. Ala, a disfrutar:

Please Mr. Lostman

Tarinai atama wo kubi ni burasagete
Michi de makareru yume wo funzuketeru
Bokura de fukuramaseta girigiri no sekai
Waretemo tsuburetemo iikara sawaritai kagayaki ni

Toshi wo totte wasurerareteku yaseta kareki ni
Please Mr. Lostman hoshi ga saiteita
Please Mr. Lostman

Mijikai teashi wo muriyari nobashite
Yatto mani au takasa no yasuragi ni
Fuzakete shinobi konda kedo koneko jyanai
Jibun de sugu ni deteyukusa hanashinayo sono te wo

Yasashisa mo itami mo kanjinai kisetsu wa sotto
Please Mr. Lostman kakurete iyou
Please Mr. Lostman

Toshi wo totte wasurerareteku yaseta kareki ni
Please Mr. Lostman hoshi ga saiteita
Please Mr. Lostman

Nejimagatta jidai nante kankei nai bokura wa deatta
Please Mr. Lostman sorega subete darou
Please Mr. Lostman

Quizás haya algún error en la transcripción de la canción, está en japonés, saber perdonarmelo. ^^